Eu sempre detestei a tal da “happy hour”, que, se não me engano, vi pela primeira vez, no Rio, lá por volta dos anos 70. Nunca botei os pés onde haja “happy hour”, por sinal há algum tempo também, claro, moda aqui por estas pragas de plagas.

Os britânicos, gente danada de chegada a um copo, aproveita a “happy hour” e se enche de bebida no máximo do tempo possível, um estado de coisas que a polícia quer conter. Nisso que dá “happy hour”

Mas vamos analisar a coisa mais de perto. A tal da “hora feliz” foi criada pelos donos dos estabelecimentos “beberíferos” para tentar aumentar a venda de seus drinques, com toda certeza aqueles bem doces e com guarda-chuvinha de papel ainda por cima. Quer dizer: lá pelo fim da tarde, quando as casas estão entregues às moscas.

Daí então, os vivaldinos dão um desconto dos mais miseráveis em suas bebidas pelo mínimo do tempo possível. Ora, todo mundo sabe que ninguém bebe por apenas uma hora.

Uma hora é o quanto leva para se limpar a serpentina, feito a gente dizia com a graça daqueles que pagam um pouquinho mais mas não se deixam enganar por esses intrujões da nobre arte de porrear firme.

Beber com os amigos e amigas no bar ou botequim é uma questão de algumas horas. E estou falando de beber socialmente. Uns chopes, mais uma “coisinha” do lado e, depois de um tempinho, uns tira-gostos. Hora feliz, horas gostosas são essas aí. “Happy” é nome de anão da Branca de Neve.

Nunca pus e jamais porei os pés em qualquer bar, boteco ou boate que ofereça “happy hour”. Minhas horas alegres eu sempre as administrei e fiz questão de pagar o preço do mercado por elas. Não me arrependo de dez minutos delas.