Roberto, 32 anos, destituído de sobrenome, se acha lindo e pode provar mostrando o diploma de finalista num programa de televisão italiano destinado a encontrar o homem mais bonito do país.

Kemal, turco cipriota, 19 anos, adora Elvis Presley, dança do ventre e sexo. Anthony, 23 anos, é escocês, trabalha como bailarino especializado em danças dos anos 70 e prefere ser conhecido como “Chico from Puerto Rico”.

E o desfile continua com mais nove aves bizarras. Estou me referindo, claro, à mais recente edição do programa Big Brother, sua sexta versão, que está sendo e continuará a ser transmitido pelo resto do verão pelo Channel 4, cansado de fazer sucesso com a fórmula.

Realidade?

Assim como Derek, Kemal e Roberto, boto meus documentos na mesa: não estou acompanhando o programa.

Armado de controle remoto, zapeando distraído, às vezes caio no raio da casa onde estão os 13, agora, aliás, reduzidos para 12, já que ocorreu a primeira expulsão: Maria, feiticeira e psíquica que afirmava que sua família fora seqüestrada sete vezes por alienígenas.

Caio na casa e dela logo chispo, uma vez que cismei que, além de idiota, esse troço dá azar.

A culpa deve ser minha, mas nunca consegui me interessar por qualquer tipo de reality show, como o chamam. Deve ser o simples nome, a apropriação indevida da palavra “realidade”, com a qual vivo em luta perene.

Não creio que nada de real possa acontecer às celebridades de 25ª categoria em ilha ou floresta tropical. A realidade, como diz o povão, fica mais embaixo. A realidade talvez seja votar “sim” ou “não” nos referendos sobre a Constituição da União Européia. A realidade talvez seja ouvir rock no parque e depois marchar para a Escócia protestar contra a reunião dos países ricos.

Com um imaginário controle remoto na mão, zapeando por essas bandas de roqueiros, paro e chego à terrível conclusão: não, dá tudo na mesma - Big Brother ou G-8 é a mesma palhaçada.