Houve o tradicional festival de Glastonbury, onde jovens de muitas idades e diversos sexos rolaram indiferentemente, sem notar dissemelhança, na música executada (como num paredón) e na lama reinante e imperante.

Na segunda-feira, começou Wimbledon. Bastava olhar para o céu da janela e conferir a autenticidade do começo das duas semanas do famoso torneio na relva: chovia.

Depois fez sol. Choveu de novo. Voltou a fazer sol. Parecia um rali entre as irmãs Williams.

Os brasileiros, destituídos de um Guga para por ele torcer, e desfraldar suas vastas e coloridas bandeiras, repetiram mentalmente a velha cançoneta infantil rimada: sol e chuva, casamento da viúva, chuva e sol, casamento do espanhol.

Os ingleses também amargaram uma decepção com a ausência de sua grande esperança, o jovem Andy Murray, às voltas com complicadas contusões, desses emaranhados intramusculares e ósseos que só as grandes esperanças do tênis inglês conseguem arrumar.

Na verdade, Murray é escocês, mas na hora de uma disputa esportiva, principalmente de um esporte nobre, como o tênis, são todos ingleses para todos efeitos: escoceses, irlandeses do norte e galeses.

De certa feita, até mesmo um canadense, Greg Rudeski, anglicizou-se. Presente estará, e é inglês mesmo, o velhusco, para o esporte, 32 anos, Tim Henman, cognominado “O Tigre”, ninguém sabe porquê, uma vez que nunca venceu um torneio importante.

“Tigre” é “Tigre” e “Tigre” ficará para a História. Suas partidas são sempre épicas, como foi a de sua estréia, disputada em dois dias seguidos.

O “Tigre” é sempre épico. Nas vitórias e nas derrotas, estas últimas bem mais comuns.

Chuva vai, chuva vem

Os ambientalistas estão uma fúria. Quase uma semana de verão e a temperatura mal bate nos 20 graus, depois de um maio danado de seco e quente.

De noite, neste junho, muito gente debaixo do cobertor.

Técnicos em calotas polares, com uma faísca de esperança no olho, explicam que isso, o final dos séculos, é assim mesmo e ninguém perde por esperar.

Todas as provas indicam, todas as pistas apontam: este verão vai ser o pior em muitos e muitos anos.

Aí estão as violentas inundações que atormentaram boa parte do país neste finalzinho de mês. Três morreram.

Os ambientalistas começam então, animados, a traçar, no ar, na mesa do pub ou restaurante, as complicadas equações que ligam o dióxido de carbono com o fim do mundo tal como o conhecemos.

Por falar em pub e restaurante, há um grande suspense no país inteiro: e agora, como é que vai ser, com o 1º de julho rebentando no próximo domingo, quando passará a ser proibido fumar em qualquer recinto fechado em todo o Reino Unido?

Todos os fumantes espalhados pelas ruas, praças e parques fumando aqui, fumando ali, fumando acolá.

Passantes, ainda que por um brevíssimo tempo, com sol ou chuva, não estarão se categorizando como fumantes passivos?

Alguém, em alguma parte, com o coração cheio de ódio, pensa na possibilidade de obrigar os chegados ao hediondo vício a usarem um sininho em torno do pescoço.

Premiê vem, premiê vai

Além dessas novidades todas, o Reino Unido vai ganhar primeiro-ministro novo. Sai Tony Blair, entra Gordon Brown.

O primeiro, tudo indica, vai para o Oriente Médio, endossado entre outras entidades por George Bush, espalhar a paz, já que ele tem tanto jeito para isso (vide Iraque), o segundo fica ali mesmo pelo número 10, Downing Street.

Nenhum dos dois fuma ou joga tênis.

Também não têm problemas com o verão e seus exageros, seja em matéria de inundações, seja em relação às temperaturas.

Como todos líderes, onde quer que forem acompanha-os sempre uma equipe com toda a tecnologia necessária para que, em seu redor, faça sempre um climazinho danado de gostoso.