Eu aceito o museu de cera de Madame Tussaud. Convenceram-me de que o axioma "há gosto para tudo" tem lá sua dose de verdade. Até o popular (não comigo) "Olho de Londres", essa roda gigante fingindo cultura no meio da cidade, eu já olho e nem noto que está lá, firme, me olhando também.

Stratford-on-Avon, a cidade de Shakespeare, com suas lojinhas vendendo tolices supostamente ligadas ao Bardo Imortal, eu deixo existir de levinho em minha vida consciente e subconsciente.

Lá não vou, que não sou besta e prefiro fazer feito o Cisne de Avon, que a evitou o quanto pôde, quase nada deixando em seu testamento, além de um colchão velho para sua mulher, Mary, a não ser seu nome para – essa, sim – a esplêndida companhia do Royal Shakespeare Company, no momento com sir Ian McKellen vivendo um Rei Lear já comparado aos melhores a enlouquecer e carregar uma Cordélia morta nos braços pelos palcos britânicos.

Sei que é difícil de acreditar, mas parece que o magnífico ator está mais esplêndido no papel que nosso grande, nosso imenso Paulo Autran, que, faz alguns anos, castigou lá, ou por aí, o seu "Rei Leár" (assim mesmo, com acento no "a").

O desmando

Aliar-se ao presidente George W. Bush e embarcar na aventura iraquiana foi um pecado do primeiro-ministro Tony Blair, ora em vias de extinção, como um mico-leão dourado destas ilhas.

Nada, nem Deus do céu, perdoará os responsáveis pelo horror que se abate na, e pela, Inglaterra, neste final de maio: o parque temático dedicado a Charles Dickens.

Ficará situado no condado de Kent, que até agora era conhecido como "o jardim da Inglaterra", na cidade de Chatham.

Seu nome de pia batismal, ou melhor, oficial, é "Dickens World". Custou mais de 120 milhões de dólares, fica todo abrigado, jamais sujeito às intempéries destas ilhas, e suas atracões são todas e completamente baseadas na vida, nos livros e nos tempos do formidável escritor britânico, segundo seus responsáveis (responsáveis?).

Diz a publicidade que se trata de um complexo repleto de cativantes atracões.

Vai ter, ou já tem, já que sua inauguração deve ter ocorrido nesta sexta-feira, 25 de maio, uma data negra não só na história da vida e dos costumes da Inglaterra como também para todo o patrimônio literário da humanidade.

Fahrenheit 451 para um

Atenção para os vexames: passeios de barquinho no que afirmam ser o mais vasto e sombrio – dark! -- lago artificial da Europa.

A casa fantasma de Ebenezer Scrooge (é, aquele mesmo: o velho sovina do Conto de Natal, que serviu de inspiração para o Tio Patinhas, este último aceitável num mundo Disney qualquer desta vida), um espetáculo animatrônico no qual não quero nem pensar, uma sala de aulas vitoriana, um show em 4 dimensões (what?) e alta definição.

Por todos os lados, gente vestida a caráter (possivelmente poloneses todos, que eles não param de chegar aqui) oferecendo quinquilharias e lembranças para vender.

A camisa de meia ainda não vi anunciada. Nem o quepe. Ou o logotipo. Acredito ser uma simples questão de tempo para se propagarem.

Encerro num jogo de palavras com títulos de livros de Dickens digno da empreitada: eles têm "Grandes Esperanças" para todos, eu prevejo "Tempos Duros" para a humanidade.

Os dickensianos na platéia sacaram? "Great Expectations, Hard Times".

Pego meu boné e me mando. Não quero mais saber de Dickens nem que passem na televisão nos próximos 3 meses o David Copperfield da Metro (1935).